Il regista polacco Krzysztof Zanussi, vincitore nel 1984 del Leone d’oro per L’anno del sole quieto, torna nelle sale con Corpo estraneo, presentato a Toronto nel 2014.

Protagonista del film è Angelo (nome già di per sé molto connotato), un giovane italiano di fede cristiana, innamorato della polacca Kasia, la quale, però, vittima dei propri travagli interiori e innamorata di Dio, decide di prendere i voti. Il «corpo estraneo» all’iter spirituale si configura da subito con il binomio Denaro ed Eros, incarnato dal progressismo capitalista del terzo personaggio della vicenda, Krystyna, direttrice della multinazionale di Varsavia presso cui Angelo è stato assunto.

Il soggetto del film potrebbe riassumersi con il celebre aforisma hegeliano «la notte delle vacche nere», tanto ogni personaggio è fedele al proprio io da non vedere altro. Il poliformismo tipico del postmoderno è tale che anche il fantasma del comunismo, attraverso la madre di Krystina, incapace di rinnegare Stalin, entra a far parte dello spettro ideologico allestito da Zanussi.

Corpo estraneo è una parabola di investigazione della spiritualità contemporanea: ogni personaggio è presentato come un’entità a se stante, la femminilità è sospesa tra monacalità e sadismo e lo stesso denaro è dipinto in maniera monocroma, fra l’opera di speculazione e quella beneficenza. Lo spettatore non riesce però a partecipare al dolore dei personaggi, così univoci da impedire ogni forma d’interazione. Zanussi sceglie infatti di far parlare più i contenuti, saturi a livello ideologico, delle immagini, trasformando Corpo estraneo in un film religioso che insegue, senza raggiungerla, la dimensione metafisica dell’uomo. «Je suis mon corps», scriveva il filosofo Gabriel Marcel, spiegando come il corpo non sia qualcosa che si ha, ma che si è. E Zanussi va a caccia di una dimensione metafisica presente prima nelle pieghe del corpo, che in quelle dello spirito.

Uno slancio lirico è recuperato quando a parlare sono i suoni, soprattutto grazie alla colonna sonora di Wojciech Kilar (già autore degli score di Il pianista e del Dracula di Coppola), o nel momento in cui Krystina prende la mano della madre morta e la lascia cadere. In questi casi, il peso della gravità vince su quello della coscienza, come la morte dell’uomo su quella dell’ideologia, testimoniando come il valore di un’opera d’arte risieda non nel suo contenuto ma nella sua forma.

Forse per questo, alla fine, quando Kasia sorride angelica nel momento in cui prende i voti, si sente un evidente gap stilistico, non dico di fronte alla Giovanna d’Arco di Dreyer, ma anche soltanto al cristo innevato dell’ultimo Tarantino.