Che Fatih Akin non sia un regista dalle lievi sfumature è cosa nota. E Il mostro di St. Pauli non rappresenta certo un’eccezione.

La storia è vera di Fritz Honka, uno dei serial killer più feroci della storia recente tedesca, che nel 1975 fu arrestato ad Amburgo, nel quartiere a luci rosse di St. Pauli dove viveva, dopo che nel suo appartamento andato in fiamme erano stati ritrovati pezzi di cadavere in decomposizione, è messa in scena in ambienti ammuffiti e marci, con colori saturi e volti tumefatti e deformi. Come se dallo schermo stesso uscisse il fetore degli ambienti.

Di Honka e di tutto ciò che lo circonda, dal bar in cui l’uomo adescava le anziane prostitute poi sue vittime (il Goldenen Handschuh del titolo originale, "il guanto d'oro") agli uomini e alle donne del famigerato quartiere St. Pauli di Amburgo, ubriaconi e derelitti, ex nazisti o prigionieri di campo di concentramento, Akin non salva nulla: ogni cosa è rappresentata con un senso dell’orrido grottesco e da grand guignol e l’idea alla base della messa in scena è quella di ridicolizzare il protagonista e il suo mondo, di esibire ed esasperare ogni pulsione e azione riprovevole, spingendo lo spettatore a ridere di Honka e del suo essere raccapricciante e immorale, alcolizzato, sessualmente frustrato, impotente, violento, stupido.

Quel che emerge dal film non è solo il ritratto di una figura problematica, ma l’affresco di una comunità ai margini della società, priva di regole e di attaccamento alla vita. Un gruppo di persone mostruose fuori e dentro, che disprezzano qualsiasi cosa e sembrano attendere la morte come una liberazione. Come capita a una delle vittime di Honka, che dopo essere stata picchiata e violentata dal serial killer non prova a scappare dall’appartamento, ma si mette comoda a bere della vodka aspettando di essere uccisa.

Per Akin non c’è possibilità di uscire dal mondo infernale che rappresenta, nessuna possibilità di rivalsa o fuga: tutto è condannato a marcire come i cadaveri nel sottotetto dell’appartamento di Honka. Solo le fiamme sono risolutrici, in questo film disgustato dalle proprie stesse immagini, allo stesso modo ambiguamente denigratorio e autocompiaciuto.