Ci sono gli scontri e ci sono le scintille, in Tom à la ferme. Ci sono i poli opposti, che inevitabilmente si attraggono. Ci sono le traiettorie insolite di un desiderio che turba e sconvolge, e che, in un modo o nell’altro, si è sempre costretti ad affrontare: magari anche solo in forma fantasmatica. Il Tom di Dolan è un organismo alieno che deflagra all’interno di un organismo altro: un virus metropolitano, raffinato e gay che invade timidamente un mondo rurale e familiare piatto, conservatore, sanguigno e terrestre, e che rischia di soccombere ai suoi anticorpi. Riuscirà a salvarsi, a sfuggire al fagocitamento tentatore, ma non prima di esserne stato corrotto e contaminato, né di aver corrotto e contaminato a sua volta.

Il Tom di Dolan (ri)porta una vitalità fatta di sesso e trasgressione laddove erano stati banditi, per scelta o circostanza: quando legge all’ignara madre del fidanzato morto la lettera in cui lui parla di sesso, la donna esplode in un riso irrefrenabile; e la sua presenza, la sua istanza, basta a scatenare in Francis, fratello del defunto, pulsioni violente e proibite, a scoperchiare un vaso di Pandora che era stato chiuso con forza e sangue. Eppure quel mondo così claustrofobico e tuttavia apertissimo, quella violenza ruvida, quel modo sanguigno, quel mettere le mani fisicamente nella natura, come quando porta in braccio un vitello appena nato, seducono Tom in maniera altrettanto perversa e liberatoria. Tanto che quando un altro organismo alieno s’insinua nella relazione tra lui e Francis, l’equilibrio si rompe, la fuga si rende necessaria.

Dotato di un talento evidente, eppure acerbo, Xavier Dolan gira un thriller che è hitchockiano ben oltre la colonna sonora di Gabriel Yared che pare una campionatura del lavoro di Bernard Hermann. Lo è nel raccontare sguardi, osservazioni, ruoli e identità con uno stile malato ed elegante. Uno stile che s’insinua sottopelle, che corrompe e contamina, che anche quando la visione è terminata lavora dentro e cambia, che costringe a trovarsi faccia a faccia con rimossi e pulsioni che nascono e terminano nella brutalità aspra della vita. Tom à la ferme è cinema vivo, pulsante, imperfetto. Sporco e affascinante. Un cinema  nervoso, non conciliato, che provoca a livelli assai meno banali di quelli superficiali e sessuali. La sessualità, nel film di Dolan, l’erotismo, sono tanto più intensi quanto più sottili e sottratti; negati eppure sempre sfacciati, sempre immanenti.

Così come, in fondo, negata ma immanente è la violenza. Tanto è vero che il regista stesso opta per un ambiziosissimo cambio di formato nei due momenti più fisicamente nervosi e concitati del film, due momenti di fuga e di scontro fisico, come a suggerire che quelle cose lì sono per uno sguardo diverso, per un racconto differente. E allora sessualità e violenza, sguardo e desiderio, continuano a ossessionare lo spettatore dopo la visione (fantasmatica) di Tom à la ferme, così come ossessiona e ossessionerà Tom la visione altrettanto fantasmatica di quelle cicatrici e quel volto deturpato che si trova di fronte alla fine (all’inizio?) della sua avventura. Cicatrici e volto che di sessualità e violenza sono sintesi indelebile. Perché dalle ossessioni, sembra dirci Dolan con il finale del suo film, non si scappa: possiamo correre lontano, ma loro saranno sempre lì, immote, ad aspettarci.